* * *
На сырость дня осенним утром,
Бросает ветер листья клена,
И смешиваясь зябко с грустью,
Они ложатся возле дома,
Они рисуют пентаграммы,
Воспоминаний тёплых лета,
В них драма бесконечной кармы,
Застрять в блокнотике поэта,
И гнить там дожидаясь срока,
Пока однажды пожелтевший,
Не вырвет листик из блокнота,
Порывистый и зябкий ветер,
И размывая мысли-строчки,
Осенний дождик моросящий,
В конце концов дойдя до точки,
Смешает сказки с настоящим,
Он превратит в компост невинно,
Все чаянья и все тревоги,
Ведь сам поэт в конце лишь глина,
Которую мешают ноги,
И всё что ярко, и наивно,
Сверкало добротой и злостью,
Как в старом позабытом фильме,
Окончится истлевшей костью,
На берегу тех вечных истин,
Где все до времени, до срока,
Где целый мир всего лишь листик,
Плывущий по волнам Потока…
