На грани рифмы, на обрыве ритма,
на берегу крутом у мыслей внятных
в который раз проигрываю битву
сама с собой, в поту и нервных пятнах.
Из пены чувств не видно Афродиты,
без Феникса огонь души стихает…
Узоры чертит карандаш сердито,
бесплодный лист не радуя стихами,
но! – загогулины сложились в замок,
дракона в небе, рыцаря, принцессу, -
и, затихая, отступает амок,
не завершив разгромного процесса.
Пар выпущен!
Другой сработал клапан!
Весь пол – в клочках набросков бестолковых,
но страх бессилья убирает лапу,
- и для попытки новой я готова.
Рисунок приколю на видном месте, -
трофей,
отбитый у себя с боями.
Победа над собою – дело чести!
Почётней,
чем победа над словами.
03.03.13
