Сердце терзает досада –
«Эта не будет моей».
Хоть Она искренне рада
Стать тебе ближе, родней.
Губки – чуть спелая вишня,
Ждут поцелуев других,
И так лукаво, не слышно,
Просят объятий твоих.
О небеса! Что за горе!
Ты так спешил повзрослеть!
Вряд ли ты думал, что вскоре
Будешь об этом жалеть.
Взять бы и остановиться,
Чтобы Ее подождать.
Но остается беситься,
И себя вновь убеждать:
Ты для Нее первый образ,
Будущих чувственных грез.
Он поменяет свой окрас –
Смоется реками слез.
Будут другие примеры,
Грезы начнут оживать…
Но между вами барьеры
Вряд ли удастся сломать.
27.06.2003
