Ломались тени, горько плакала свеча,
открывшись закрывались врата,
строка поэта слишком горяча,
все рифмы в пляс, от до и до заплата.
Кренится вечер, и хрипит гортань,
струну в натяжку, а она хлыстом
бьёт воздух скороспелые аккорды.
И солнце чёрное, и, пыль луны герань,
я не люблю издевочных истом,
ещё, когда душой кривятся морды.
Ломались звуки, повременить пыталась речь,
молчаний череда на годы затянулась.
Всё нехотя сквозит то сердце, что ж его беречь,
чуть помедленнее плеть,
всё в этом мире вмиг перевернулось.
2024
