Танцуй со мной, когда никого нет,
и руки расскажут, что скрывает рассвет…
[AMATORY>
Ты приходишь ко мне из прошлого, но я вижу тебя таким, какой ты есть сейчас.
Ты невероятно вкусно пахнешь сигаретами и алкоголем. Просто невероятно вкусно…
Мне очень хочется обнять тебя, прижаться к твоей груди и не разжимать объятия…
Но этого делать нельзя…
Потому что всех нас связывают обязательства…
Все мы кому-то что-то должны…
Все мы давали слово…
Почему мы осознаем свои ошибки лишь после того, как переживем боль?
Разве необходимо учиться лишь на своем опыте?
Но ведь никто не поверит чужим заверениям и предупреждениям об опасности.
Лишь своей болью вымощена дорога к счастью…
Да и есть ли оно?
Мы ищем, натыкаемся на разбитые иллюзии, ломаем чьи-то судьбы, рассуждаем о том, чего на самом деле не существует…
Зачем это нам?
Ты приходишь ко мне из прошлого, но ты – настоящий.
Ты не растворишься, если к тебе прикоснуться.
Зато ты уйдешь, если я попрошу.
Ты будешь смотреть на меня своими чудесными, какого-то странного оттенка, глазами, и говорить, как скучал…
Эти слова как музыка. И как бритва по венам одновременно…
Ты не забыл…
Я не забыла.
Но уже поздно…
Я обожаю глаза. Я не могу понять, каким цветом наградила тебя природа…
Немного карего, чуточку зеленого и маленький штрих желтого…
И каждый раз яркий блик. Как подтверждение того, что ты на самом деле существуешь. Что ты – не плод моего больного воображения…
И вот сейчас, когда с жутким скрипом открывается дверь на балкон, я представляю, как входишь ты, улыбаешься и говоришь что-нибудь своим мягким голосом…
И снова этот запах твоих сигарет…
Он со мной всегда…
Он похож на запах кофе…
Он удивителен!..
Ты приходишь ко мне из прошлого, но я хочу, чтоб ты был в моем настоящем и будущем.
Мне иногда так не хватает тебя!
Это странно, когда во время затяжных депрессий, рассуждая о том, что даже самый близкий человек на свете не может меня понять, я пишу тебе.
И ты всегда рад меня слышать…
Как можно быть такой бесчувственной???
Зачем заново рвать прошлые раны?
Но я ничего не могу с собой поделать…
Когда ты прикасаешься ко мне, то легким поцелуем заставляешь забыть обо всем на свете. Я не могу осознать, как ты это делаешь…
Одно прикосновение губ к мертвенно-бледной коже… Ты целуешь так, будто я сделана из пепла – боишься разрушить меня, отдать на растерзание голодным ветрам…
Я помню твою оранжевую рубашку. На ней так много пуговиц, что хочется играть ими бесконечно. Но я одергиваю себя – нельзя!
Еще в далеком детстве нас учили, что опасно прикасаться к существам с яркой окраской – они оказываются ядовитыми. А их цвет предупреждает нерадивых жертв – не подходите слишком близко, иначе заслужите смертельную дозу отравы…
Только вот на тебя это правило не распространяется – ты скорее похож на лекарство, чем на яд…
Красивые сияющие глаза прищуриваются, и ты улыбаешься. В глубине читается что-то хитрое, известное только тебе, то, чего я не знаю, и, может быть, не узнаю никогда. Словно змея, которая хранит секреты, не в праве кому-нибудь их поведать…
ID:
149196
Рубрика: Проза
дата надходження: 09.10.2009 22:42:56
© дата внесення змiн: 09.10.2009 22:42:56
автор: VampireDemonica
Вкажіть причину вашої скарги
|
