Жестокий мир… Театр или правда?
Не видеть боли пир была б я рада…
Но сколько лик не прячь в тени ночной,
Осколок льда всегда в груди. Со мной…
Разбиты маски… Брошены на пол…
Сменить их уж давно черёд пришёл.
Смыт грим с лица… Под ним усталый взгляд.
Сомкнуты губы. Но глаза всё говорят…
Театра старого мне жаль. Ну что ж, прощай.
Ты пережил свой век. Дарю печаль.
Дарю кошмары и разбитые мечты.
Дарю тот мир, где был так молод ты…
Теперь же пыль кулисы покрывает.
Твой занавес бродячий пёс трепает.
И в зале никого. Лишь тени по углам.
Тебя не оживить, ты знаешь сам…
И гулко эхо каблуков летит в театре.
Ступает дама в длинном чёрном платье.
В её руках горит огонь свечи.
Я чувствую беду! Кричи, театр, кричи!
Она пришла сюда не получить признанье.
Довольно! Цель её – лишь прекратить страданье.
В немом оцепененье гаснет свет...
Где страж театра?! Никого здесь нет…
Взметнулись сотни искр, разрезав тьму.
Неужто ты не нужен никому?
И в адском пламени порхает, словно птица,
Сгорает заживо внутри твоя девица.
Вальсирует одна она в огне.
А в мыслях обращается к тебе.
Её партнёр. Её невидимый герой.
Прима театра навсегда теперь с тобой…
И ветер буйный поутру развеет
Там пепел, где театр старый тлеет.
Огонь не пощадил его. И сжёг дотла.
Но там, в дыму, ведь девушка была!
«Вернулась прима! – кто-то говорит. –
А гроб её пустой в земле лежит…»
