|
Я не романтик, я иной путь жизни выбрал в эти вехи,
Я был извенченный весной, и с ней я умер в зимнем цвете,
Вновь воскрешённый белым сном, порой я таю, но не в соли,
И мне пророчили прибой, в который раз остался «молью»…
Во искупление грехов, лукавых мыслей и посевов,
Переборов свой кроткий нрав, ушёл, устоям не приделав,
Коротких крыльев в пустоте, чтоб разгоняли «пятый угол»,
В моей угробленной душе, я, кажется нашёл те руки,
В которых можно позабыть немые контуры письма,
Пусть спичка догорает вспять, я возвращаюсь весь в себя…
Прибитый к потолку тревог и мнений ложных, - я контужен,
Не буду слышать голос твой, - мой прах рассеют пусть по лужам,
Тем, по которым не пройти и не побрезговать промокнуть,
А если обойти, ну что ж, наверно, вскоре мне истопнуть…
И вновь воскреснуть белым сном, присниться им тебе под вечер,
И ветром отворить окно, поднять калиткой резвый скрежет,
Убогий, но шершавый лист пропитан рукописью, тратой,
Как я, подкравшись, остаюсь, ложусь на плечи тёплой ватой…
Лишь только небо на земле слюняво потчует, всех моя,
Ты растворяешь в лужах прах, а прах пропитан весь тобою.
ID:
187922
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 06.05.2010 00:03:25
© дата внесення змiн: 06.05.2010 00:03:25
автор: Александр Бессмертный
Вкажіть причину вашої скарги
|
