...На чужой земле...
У него были крылья - прекрасные белые крылья
С кровавым оттенком - но в этом винили рассвет
Рассекающий плетью небо, разбавляющий сказку былью
Вот уже многие тысячи дней или лет....
Плети небрежных снов нам рисовали образ:
Самый прекрасный из всех неземных совершенств
Он был очень красив, и печален - как роза
Та, чужая, в себе заключившая свет
Его именем звали святых - не святош, а истинно верных:
Тех кто смог - в своей, пусть недолгой, вечности -
После смерти назваться - первым
(а при жизни быть проклятым грешником).
Его имя шептали вослед: той девчонке, в короткой юбке
Или крови упавшей на девственный снег со стального клинка
И во время войны в холодной радиорубке
Его имя чертила чужая (без пальцев) рука.
Никто не знает об этом, а Бог так не любит сейчас вспоминать
Что именно он был перворождённым, был сыном, а может быть дочерью
Случайной ошибкой, вот только нельзя ничего поменять:
А Бог оставляет в графе о детях - место для прочерка,
После пишет - "Христос", а первому шепчет "прости"
И украдкой смотрит на фото - в старой потертой рамке:
На котором остались двое...а третий был должен уйти
И остаться таким одиноким на том полустанке...
....
Кажется, вывеска сверху гласила "Земля"
