Нет ничего. Передо мной лишь место,
Безликое пространство в пустоте,
Я кулинар сейчас – готово уже тесто,
Нет. Я – Роден, готовый к наготе.
Я буду создавать себе Венеру,
Не важно из чего, и пусть не знаю – как,
Я подключу свою святую веру,
Что Бог – не фраер, но и не простак.
Беру горстями, комкая, сминая,
Вот торс и шея, спинку не забыть,
Небритою щекою пот стекает,
И зубы сцеплены – что б волком не завыть.
Я в нетерпении и нервах, содрогаясь,
Что б образ трепетный в горячке на забыть,
То хохоча, то слезми обливаясь,
Ваяю то, чего не может быть.
Ну я наглец, какие же шедевры,
Способна сотворить моя рука?
Ведь мозг уже не мозг – одни консервы,
Приставка для рефлексов дурака.
Но я упорен – вот лицо и груди,
Во локти, вот колени и ступни,
Дегтярный чай горячий лоб остудит,
И я закончу, Боже, не спугни
В бреду горячечном привидевшийся призрак,
Вобравший волю, силы и мечты,
Я – на коленях, отложи ж мне тризну,
Ведь в результате получилась …ТЫ.
ID:
29139
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 08.06.2007 22:05:31
© дата внесення змiн: 08.06.2007 22:05:31
автор: Бондаренко Григорий
Вкажіть причину вашої скарги
|
