Щелчок затвора, плёнка в белом,
Передаёт всю сущность лет,
Как будто кто-то жёлтым мелом,
Нарисовал на ней рассвет.
Как будто что-то белой краской,
Оставил тучи в небесах.
Под грустью злобы синей маской,
В глазах фотографа слеза.
Фотография как надежда,
Фотография как судьба,
Фотография, как и прежде,
Как полвека тому назад.
Чёрно-белая и цветная,
Обжигающая сердца,
То портретная то морская,
Без начала и без конца.
И мир лишь в градус объектива,
Пронзает линзы, бьет в лицо,
Снимая лица со штативов,
Легко заметить подлецов.
И отражение надежды,
В немом участке фотолент,
И всё былое, как и прежде,
Переполняет жизни стенд.
