Он бросает меня на простыни,
Просто – ни любви, ни страсти.
Безразличие какое-то острое,
Точно пиковой масти.
И устами по шее, в уста…
Устилая, тая поцелуями
Он усталый с постели устал,
И уселся напротив меж стульями.
«Ты мне снилась» - бросает в бреду.
Улыбаюсь… поэт, не поэт.
«Поздно, я наверно уйду»
«Нет»
Тень обнимает в плен стен.
«Ты снишься мне каждую ночь»
«Я снов уже не вижу»
Он подходит, руки – дрожат.
Наши вздохи чрезмерно тихи.
«Такие лишь снятся, с такими не спят»
Он всю ночь читал мне стихи.
