Печальные осенние пиры,
Цвета пастелью тронутого ситца...
Зеленый лист сентябрьской поры
Готов к паденью, как самоубийца.
В готовности его к самоубийству -
Предчувствие, что недошелестеть,
Недошуршать. И грома первый выстрел
Уже несет погибельную весть.
Но как прекрасен лиственный ковер,
Который там, внизу, еще не соткан,
А ткач уже готов, проворен, скор...
А может быть случайная красотка
С мечтательными мягкими губами,
Чутка, сентиментальна и капризна,
Тот лист положит в книгу, как в гербарий,
И обретет он вечность после жизни.
Когда-нибудь читатели-потомки,
Старинный томик этот полистав,
Посмотрят с грустью на рисунок тонкий
Сто лет назад
опавшего
листа
