|
Она смотрела на него не так, как смотрели на него другие или же как она смотрела на других. Была между ними какая-то искра: хоть он упорно и отворачивался, отводил взгляд своих карих глаз, скрывая едва заметную улыбку, все равно, она знала, что это не потому, что она ему безразлична. Что-то было в его чувствах, были причины на то, чтобы он так делал. Причин было много, она сама это знала, но старалась не поддаваться им. Зачем идти на поводу у жизни, когда можно самому творить свою судьбу?
Каждый раз она старалась делать все, лишь бы он вновь посмотрел на нее, а потом отвел свой взгляд. Она была на седьмом небе от счастья, когда их взгляды пересекались на какую-то сотую долю секунды. Она могла бы отдать жизнь за то, чтобы это мгновение растянулось на вечность. Оно грело сердце и давало ей слабую надежду на то, что она когда-нибудь почувствует тепло его руки. Его тяжелое дыхание. Его настоящие чувства.
Каждый раз она сходила с ума. Каждый раз она делала самые безрассудные поступки в своей жизни, каждый раз из-за. Или ради. Все для него. Каждый раз он отдалялся от нее еще больше, дальше. Каждый раз он преподносил свою «любовь» со знаком минус, но она считала, что это – всего лишь внешнее проявление. А на самом деле все совсем наоборот. На самом деле, он чувствует к ней тоже, что она к нему, но просто не выражает свои чувства.
Такая путаница в голове. Вся жизнь плыла перед ее глазами как что-то непонятное, смешанное, безумное.
Она жила от выходных до выходных, лишь бы увидеть его. А когда не видела – еле-еле сдерживалась оттого, чтобы не расплакаться перед своими друзьями. Каждый раз ее тяга росла, становилась все сильнее и сильнее. Она теряла дни, в которых правила истинная жизнь, она перечеркивала, казалось, бесконечные цифры календаря, тянувшиеся так долго…
Она верила. Она больше не могла жить без этой любви. Ей казалось, что если ее не будет, если она усохнет, перестанет существовать – ее тоже больше не будет. Она наполняла ее. Питала. Лучше чем любая вода и пища. Лучше чем героин и виски. Лучше чем каждое проявление полноценной жизни, лучше чем счастье.
Она хотела жить за счет своих чувств, но все получилось совсем наоборот. Как обычно и бывает. Она сгорела дотла, она умерла. Она стала пленным мертвецом собственных иллюзий. Не живой. Мертвецом. Мертвец, который любит, преданно и искренне.
Она думала, что не сможет выжить без привязанности к кому-то. И выбрала его. Решила поиграть с огнем? Может быть. Привязанность, окутавшую ее с ног до головы. Привязанность, которая погубила ее. Удушье.
И снова пустота. Без единой надежды на счастье.
Но… может быть? Она продолжала верить. Во что бы то ни стало. Его ненависть не была концом.
Она верила, что в этой ненависти обязательно существует начало. Выход там, где его, казалось, нет.
Чувство иссушало ее. Но вера – она давала ей шанс продолжать жить. Дышать. Любить.
Плачешь – значит живешь.
Она была всего лишь живым мертвецом, танцующим на осколках собственных иллюзий.
Она подарила жизнь чувствам, которые сами ее же похоронили.
Разве может быть что-нибудь прекрасней? Увы, этого понять ей уже не было дано.
ID:
469042
Рубрика: Проза
дата надходження: 29.12.2013 00:08:38
© дата внесення змiн: 29.12.2013 00:08:38
автор: Тесса Колейс
Вкажіть причину вашої скарги
|
