В себе стихи сдержать я не могу,
Плывут они широкою рекою,
А я стою себе на берегу,
Высматривая, что бы взять с собою.
Стихи, как люди. Трудно выбирать…
И я смотрю налево и направо:
Плывет политиков крутая рать,
И бунтарей мятежная орава,
Философы – отдельно, вразнобой,
А слуги Божьи держатся общиной,
Влюбленные возвышенной толпой
В союзе романтическом едины.
А далее – одна лишь дребедень…
И средь людей посредственности куча –
И падает сомнений в сердце тень:
Зачем себя и душу свою мучить?
Поднять народ не суждено стихам,
Теперь настали времена иные.
А ну-ка, выловлю я этот хлам
И выкину на берега крутые.
