Жил, был художник на все сто,
Он рисовал усе живым
И с вида чистого листа,
Питался сделать он любовь.
Уже уснули малыши,
И сказок нету на тв.
А он все трудится рукой,
Пытаясь сотворить любовь.
Рукой не сделаешь любовь,
Не смастеришь её ключом,
Не нарисуешь на листе,
Живей всего, она жива.
Рукой не сделаешь любовь,
Не изменишь лист своей судьбы.
Ис за протертых линий вновь,
Сом'ятый в урну бросит он.
Минуло время, он один,
Рисует все ещё любовь,
Но только линии увы,
Не оживают все никак.
К нему девчонка подошла,
Милее розы, кожи цвет.
Рукой своей он подарил,
Цветок и душу только ей.
Он сладко девушку обнял
И нежно в губы целовал,
Нарисовал её глаза,
На чистый лист и тот ожил.
А бил он мастер хоть куда,
Но руки здесь уж не к чему
Он полюбил её душой,
Что на земле не создают.
Написання далеко до 2014р.
