Пропой мой слой рогами,
Пусть они орут сильней,
Чем рот пел золотыми годами,
Рогам всё ж больше видней.
Черпаем словами правду,
Пытаясь найти в норах
И про мысли, и упадок,
Забыли, как помнят повторы.
Я загнутыми мыслями вспорю
Эти лёгкие скалы
И посмотрю, не поняв, я спою,
Что внутри у них травы.
Режет пена долгие песни
Про подарок судьбы,
И это не "сектор", не "плесень",
Не глупые пруды.
Поможем мы им, может,
Руками голов,
Разбивая их лица тоже
Насилие умов.
Вот вам преграда для прелести,
Нежные прялки в грубые тиски,
И мольба встанет ложью ереси,
Постучит гроб правой тоски.
