О чём мне писать, я больше не слышу
В осеннем ветру
Но только рука всё скучает, я вижу
По перу
Осталась привычка под ливнем холодным
Мокнуть насквозь
Но нету тех чувств, что так счастью подобны
От мокрых волос
Сквозняк, что по городу листья таскает
Мне больше не друг
И свист его больше мне слух не ласкает,
И нет даже мук
От мысли, что всё, что имел, чем гордился
Разменяно по мелочам
А время когда день бежал, а не длился,
Когда я летал по ночам
Прошло… пролетело… И так безвозвратно…
Да что там, прошло – ну, Бог с ним
И свыкся я с мыслью, что нету отрады
И, что я всем миром гоним
И если в ночной мгле случайно увижу
Я твой силуэт
Любви ты не жди, и шептания в тиши
Я – не поэт
