Здесь в декабре свежо и морозно, Ди, здесь сухой закон, здесь за окном стоят белые деревья и пахнет рождеством - потому что спилили старую ель на углу. И маленькая белая псина оглашает окрестности радостным лаем. И к дереву прибит скворешник с двумя круглыми дырками-входами.
Ди, я бы хотел подарить тебе что-то важное, горячее, злое, то, что бьется под ребрами, но там ничего нет, там давно ничего нет, все, что было, замерзло, висит на одной сопле - холодное, скользкое. То, чем я не стал. То, чем я уже никогда не буду.
Тебе же не нужен труп, Ди? Не надо, Ди, я же ходячий труп.
Здесь в декабре свежо и мороз кусает за кожу щек. У меня все время такое чувство, будто кто-то грызет меня изнутри. Наверное, это совесть жрет меня всухомятку. Ну да какое там, нет у меня совести.
Ди, не надо, не подходи, удача ревнивая дрянь.
У меня горят веки, когда я смотрю на тебя.
