7.
Тридцать один лист из красного с желтым,-
октябрь. И шелк
мертво-белых небес,
где срез
облаков, где солнце не греет...
Скорее!
Последняя осень... Наш век
свой бег
завершает вот здесь у моста.
Другие места
нас заждались, бесспорно.
А мы так упорно,-
все вспять и назад.
Но там, где был сад -
лишь асфальт и бетон.
И дом
стал чужим,-
даже в памяти пусто.
И грусти
навстречу все окна открыв,
мотив,
что из прошлого, тихо навеял
октябрь.
Двадцатый век. Может успею?
8.
Пора! Махну рукой.
Свищу прощальный блюз.
Что в том, что век другой?
А я здесь остаюсь.
У призрачной черты,
где сделан выбор мой,
скажу: "Пока!" А ты
все дальше по прямой,-
в туман иных времен,
сквозь будущего дым,
забыв как странный сон
наш век и все что с ним.
