А он потерянный судьбой,
Людьми давно забытый.
Когда пил вино с тобой,
Смотря в блокнот открытый.
А там была вся жизнь его,
Удачи и несчастья.
Там был рассказ всего того,
Чем жил он в дни ненастья.
Теперь блокнот в столе лежит,
Потертый и поблекший.
А тело то земля хранит,
Могилы крест заросшей.
Но обязательно раз в год,
Откроется тетрадь судьбы.
Читая жизни той полет,
Ты вспомнишь общие мечты.
Но застынет вновь жизнь поэта.
Оживет через год также временно.
Кем он был на этой планете?
Да просто судьбою потерянный.
