Она слишком любила одиночество, чтобы быть нормальной девочкой.
- О чём ты думаешь? - часто спрашивали её.
- Ни о чём…
Она старалась быть «как все», но у неё это не всегда получалось. Сложно быть «как все», когда эти «все» такие разные и ей приходилось быть собой.
- У тебя красивое платье.
- Спасибо... – отвечала она и постоянно чувствовала какую-то неловкость.
Она нравилась себе в зеркале, зеркало не врёт, а вот люди… люди почему-то постоянно всё искажают. В такие моменты ей всегда казалось, что причёска у неё распалась, макияж подплыл и она просто поскорее хотела уйти и посмотреть на себя в зеркале… зеркало не врёт, а вот люди…
- О чём ты думаешь?
- Ни о чём…
Но ей почему-то никто не верил.
И снова поцелуи, и снова она совсем ничего не чувствовала. А ей так хотелось просто закрыть глаза и улететь далеко-далеко… Но это был не он. Огорчалась.
«Я, наверное, не умею любить. Вокруг так много красивых пар, а я… и хороший, и ухаживает, и с виду ничего, вот не вижу его и даже скучаю, а когда рядом… »
- Ты меня любишь?
- Ну, ты мне нравишься.
«Чужой. Не в нём, а просто рядышком.»
А она любила, всех-всех-всех любила, но не той большой любовью о которой мечтала, а скорее как родных и близких людей, жалела, переживала, поддерживала, наполняла их жизнь своими красками. Её постоянно удивляло, что она нравится мальчикам, ведь нравятся особенные, а она – обычная. А ещё она задавала много-много вопросов. Но разговаривать не очень любила, больше любила писать.
Мальчики просто завораживали её своими интересностями, а если их не было, она придумывала. Чувствовала, какая именно девочка нужна тому или иному мальчику, но очень надеялась, что вдруг всё получиться, она ведь так старалась. Не получалась. С теплом вспоминала о каждом и всегда улыбалась и всегда была готова ещё раз попробовать, но никто не возвращался... Она висела над пропастью, держась за руку любимого, и в какой-то момент уставала, а её просто отпускали, не дорожили, не держали. Она так хотела полюбить по-настоящему, но у неё не получалось. Разбивалась.
Однажды она встретила мальчика и у неё выросли маленькие крылья. Вот-вот и ей казалось, что она взлетит. Он был очень сдержанным мальчиком и очень неопределённым. «Последний…» - думала она, давая шанс именно ему, потому что пообещала себе больше никому не открывать своё сердце. Но он, он был каким то особенным, не ярким, не оригинальной личностью, каким то жалким, но она поверила в него, поверила и сделала особенным.
Он запоминал её слова и часто цитировал, не подпускал слишком близко, иногда, я бы сказала, даже отталкивал, но она держалась, ей казалось, что он ценил её. Всегда называл умной, талантливой и даже красивой. Неловко дотрагивался и… уходил. Она прощала ему. Если бы он только знал, как всё внутри её хотело, чтобы он остался.
И снова новый день, и снова словно ничего и не было, и так целый год. Она висела над пропастью, но верила, что не упадёт. Не упадёт! Ведь вчера у неё выросли маленькие крылья. Он целовал её, а она просто таяла.
…Она слишком любила одиночество, чтобы быть нормальной девочкой.
ID:
421038
Рубрика: Проза
дата надходження: 26.04.2013 12:42:27
© дата внесення змiн: 26.04.2013 12:42:27
автор: Фріда Піаже
Вкажіть причину вашої скарги
|
