Ставлю рифмованных строчек на десять франков
против расстрельной команды Его Величества,
что лет пятьсот как назад родилась ирландкою,
ею оставшись в нелепом своем обличии
нового века пропитого и пропетого,
все позабывшего, бросившего в траву.
Кофе, работа, метро, аромат омлета...
Что с этим всем, если песни меня зовут?
Все что привычно - уместно. Но в том ли дело?
Сколько во всем этом правды в итоге дня?
В черной отглаженной юбке, в рубашке белой
тихо загнуться - спасибо, не для меня.
Что для меня? Убежать, взять билет на поезд,
на самолет, и, касаясь крылом волны...
"Если ты можешь вообразить такое,
то ты точняк из какой-то дурной страны!"
Все что уместно - давно должно стать привычно.
Острые скалы, соленые как вода...
Я возрождаюсь в нелепых своих обличьях
и умираю, не видев их никогда.
Ставлю рифмованных строчек на две гинеи
против борьбы патриотов и бомб ИРА,
что если б только могла повстречаться с Нею,
то я смогла бы все вспомнить и отыграть
песню назад от крещендо в последнем акте
в самое сердце, великим аутодафе,
в миг сотворения, в звонкий от дрожи мрак где
с криком рождалась проматерь певцов и фей.
Ставлю рифмованных строчек на пару евро,
нынче они здесь в ходу поперед гиней.
Может в пути за мечтой я не стала первой,
но не последней умру на дороге к ней,
с ясной улыбкой и полным надежды ранцем,
за пять секунд до последнего крика "Пли!"
Я не одна среди тех, кто рожден ирландцами.
Тех, что умрут, не увидев родной земли.
пропитано чем то особенным...это мне напомнило те же ощущения когда читала моменты Скарлет в Ирландии,описание страны...природы ветра... даже ритм соответствует
