Незнакомый молодой поэт должен приходить в литературу не с гладким чемоданчиком аккуратно подогнанных стихов, а с мешком, набитым острыми гвоздями, которые выпирают в разные стороны и задевают меня и ранят, и его боль становится моей болью.
...Он открывает мне многослойный смысл явлений и такие глубины, под которыми не пустота, а новый смысл. Тогда, поражённый его зоркостью, я кричу, плачу вместе с ним и вместе с ним ликую, потому что его мир становится как бы моим...
Булат Окуджава, 1988
"Гвозди бы делать из этих людей"?!..
Или с гвоздями мне лучше на рынок?
Иль по дорожке натыкать гвоздей?
Может быть, кто-то проколет ботинок?
Взвизгнет от боли, а Я засмеюсь,
Как Челентано, ведь больно-ж кому-то!..
Смысл он откроет у жизни и вкус,
Связь он со мной ощутит на минуту...
Мир его станет немножко моим,
Плачу Я с ним и немножко ликую!
Мы материмся и вместе кричим,
Гвозди роднят нас!
Аминь.
Аллилуйя!..
2016г
