Как много тех, кто просто хочет спать,
Как мало тех, кто может вечность ждать,
Мы забываем часто о любимых,
О них, как цветы, нежных и ранимых.
Не знаем Мы порою, что творим,
Или осознанно, то ли случайно,
И, сколько боли, Мы приносим им,
А, счастья в этом нет и души плачут тайно.
Непредсказуемые Мы, в своей любви,
То, что имеем, то теряем,
Как больно от такой любви и тем,
Кому Мы, песни - посвящаем.
Зачем же мы, так делаем, скажи?
Сколько надежд, без нежности во лжи.
А, сколько фальши, сколько дней,
Мы забывали то, что говорили только ей.
И, что из этого, от дикости такой?
Расплата… Вот и вся любовь.
А, боль на сердце, словно кровь,
Из раны нежности струится,
На землю капает ручьём, нам бы опомнится,
А, Мы спешим, простится...
Откуда фальшь в словах – люблю, люблю,
Что, не осмысленно со словами, лишь бы кто…
Зачем, тогда Мы лезем с кожи вон,
Любовь ушла, с кем спать?
Остался полный дом.
ID:
680542
Рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата надходження: 28.07.2016 12:32:46
© дата внесення змiн: 19.06.2017 12:48:59
автор: Псевдоним Володимир Рай (П.І.Б Володимир Папуча)
Вкажіть причину вашої скарги
|
