Кто она, откуда? Вопрос. Вечный вопрос. Я не знаю, никто не знает. А кто и знает, тот не скажет, кто скажет, тот соврёт или ошибётся.
Нет. Это не то, что мне было нужно, не то, что искал… Ложь. Вообще плевать на это.
Откуда она? Спустилась в мою жизнь, как снег в июне, в преддверии второй трети, на не наступившем пороге упасть… Ошибка. Это не просто лишний билет или лотерея в Сбербанке. Это – синяк в голове или просто царапина на сердце. Снова ложь. Зачем она была? Была журавлём в руках: нежданной и незваной. Пришла, постучала – не открыть было невозможно – ты была прекрасна. Ворвавшись в мою жизнь, в самые недра, познав новый для себя мир, выкипела, испарившись, и нет следов… Ложь.
Это всё не так, это – неправда. Её и не было даже. А если она и была, то это была не она. Не та, кого я нарисовал себе сам, не такой, какой я её видел и хотел видеть. Маска сомнения моего и её маска притворства и искренней лжи скрывали лицо, пряча в нём и душу. Или не укрывали…
Дурак один – я. Слепым взором облачённый жил с иллюзией, ненастоящим образом, нарисованным идеалом. Тишина. Дверь хлопнула, а на полу остались её следы.
Это свежие следы от упавших светлых волос и вытекших ручейков из глаз, не моих, конечно…этого не было. Ложь.
