Ты не знаешь, почему ночью так смело пишеться?
Почему смолкший город стаёт замечательной музой?
А крыши домов стают неподъёмным грузом
В городе, где игла телевышки рвёт шёлк облаков.
Ты не знаешь, почему ночью так смело дышится ?
Когда небесная гладь целует макушки крыш
Под звучанье сверчков на лист упадёт трёхстишие?
Или рассеется в воздухе, порывом ветра оставшись лишь?
Ты не знаешь, почему лето хочется лишь на паузу?
Свежим бризом морского прибоя не надышавшись
Плыть по морю свободным и диким парусом
Пред гладью глубокой воды возвышавшись.
Ты не знаешь, зачем до воскрешения обязательно нужно разбиться ?
По Цветаевой: все мои стихи - серебрянные сердечные дребезги
Ночь - это время писать и время молится
Оставшись под утро туманом, как сепия.
Собирая опять себя по крупицам.
