Они не любили - играли в семью и дом.
Они прикрывались родителями и друзьями.
Огня становилось всё меньше. Спасал глоток
вина. А вода по чуть-чуть утекала слезами.
Они просыпали рассветы. И даже закат,
звенящий багряным бубном с линии горизонта,
они пропускали. И спорили, кто виноват.
Но завтра вставать ровно в шесть, не забыть зонтик,
помочь написать домашку вместо картин.
В пивнушку к друзьям прогуляться вместо театра.
Шопен не влечет в паутине таких рутин.
В таких паутинах припомнится разве что Сартр.
И было бы так. Но вода полилась через край.
И воду, за рюмкой, друзья окрестили стервой.
Беги, дорогая. Сжигает твой огненный рай
холсты. И кочует масло туда, где Первый.
Свитиха
