Поэтов вообще нельзя допускать туда,
Где наносят раны и отнимают жизнь.
М. Семёнова, «Волкодав»
Солнце скрылось за калиткой.
Мат за матом сгоряча.
Кровь чужая стала липкой
Здесь, на лезвии меча.
В рукоятке два сапфира –
Это предков кровный знак.
За спиной повисла лира.
«Сбереги…» - просил кунак.
Отчего же, друг мой милый,
Ты полез в кровавый бой?
Ты же словом, а не силой,
Мог помочь земле родной.
Ты ведь меч в руках изящных
Раньше в жизни не держал.
Поле боя. Нет щадящих.
Знал ли? Думаю, что знал…
Среди первых утром рано
В бой пошёл примером всем.
Самому же ведь охрана
Не мешала бы совсем.
Музыканты да поэты!
Им не место на войне.
Вот писали бы сонеты,
Пели песни по весне.
Ах, дружок, талант от Бога!
Подбежать бы, защитить.
Но со мной сражалось много
Обрывавших жизни нить.
Лишь какие-то моменты
Разделили нас с тобой…
Вот такие аргументы
Совесть шлёт душе больной.
Лира с горестной улыбкой
Звуки разнесла крича…
Кровь чужая стала липкой
Здесь, на лезвии меча.
