Сумрак в тени. День горит золотой.
Плачут розы листвой на багряные банты.
Может я там, иль ты, или кто-то иной
свою душу прядёт в уголочке веранды.
Может плачет, возможно, что ждёт.
Чу, взгрустнула в миноре у дома калитка.
Может встанет он, чтобы взглянуть кто идёт -
там на веранде в обоях с цветочками в дырках.
Где же те люди, что жили в избе?
Господи правый - какое раздолье!
Горе потомков струит на стене
из фотографий усопших героев.
Может, уже через тысячу лет,
я и не я растревожена в генах,
рьяно ищу здесь запыленный след
предков своих в барахле и легендах!
Голос колодца, чего ж ты замолк?
Длань шелковичная, что онемела?
Окна забиты, желтеет замок
ржавой серёжкой на трещинах двери.
Плесенью стены измазал мороз.
Кто там скулит в этом замке печали?
Иль одиночество взЯлось всерьёз
двигать в печи пустоту рогачами?
Может то боль наша, может вина,
может бальзам на пожухлые души -
память колодца и память окна,
память тропинки у старенькой груши...
2022
