И скажет мир...
И скажет мир: - Ты крошечка во мне.
Ты боль святая в буйном урагане.
Твоя любовь зависла на нуле
и вера у наивности на грани.
Что можешь ты, заблудшее дитя,
содеять для вселенского прогресса?
- Могу я бросить жизнь ради тебя
истории кровавой под колёса,
хоть знаю: для неё не новизна -
насытится когда-то крови грешной,
и возжелает свежего вина
хлебнуть за счастье человечества здравие вселенной.
Мгновение...
Обычное мгновенье. Хата
с трубой. На росах и дождях настояна сирень.
Реальное мгновенье станет прошлым завтра,
а послезавтра сказкой дребедень.
Через года, где будешь истощённый,
сей миг покажется, как сон в духах садов.
И тишина. Окно и ты заворожённый,
и даже ёж, что листик наколол.
Привиделось...
Привиделось, что всё вокруг чужое...
и даже люди, города и камни.
И что-то шепчет: - Это всё святое,
во что ты верил - кануло с веками,
сквозь пальцы просочилось, как вода,
черпнутая румяною рукою,
а на ладони только капли сна
в сиянии видений, как в неволе.
И вечность эта мощная, как гать,
которую так быстро не осилить,
раздавит вас - зачем же зря страдать,
уродуя натруженные жилы.
Не стоит миражи терять напрасно,
скажи - поверю я, ведь это всё святое.
Кому нужна глухонемая гласность...
Не зря привиделось, что всё вокруг чужое...
Аперитив...
Так молчишь, что заслушаться можно
и утонуть в небесной тишине,
но если б не было душе тревожно,
то как жилось бы славно на Земле.
Не знаю я как ты прекрасен,
иль в мире ты такой один,
но Божий труд не был напрасен,
создав такой аперитив.
А в сердце ломится тревога,
и вырывается: "Иди!".
Жаль, поздно свили мы дороги,
но есть на них других следы.
И верится в твоё стремленье,
и в правду васильковых глаз.
Уверена, ты б не нашёл каменья
в пути моём, лежащих напоказ.
2020
Поминки...
Поля насытились из солнечной ендовы,
дубовый крест к берёзе притулился.
Своих героев поминают вдовы,
скатёрку расстелив под чёрным обелиском.
Пасхальные напевы отзвенели,
за упокой ушедших помолились.
Грустят старушки в памяти метели,
хотя перед лампадкой причастились...
_ А мой за Вислою лежит, - горюет Мотря -
землицы бы родной покласть на холмик...
И те же лица с фотографий смотрят,
с какими их вели на ратный подвиг...
- А мой-то бЕз вести, а где - не знаю,
хотя бы кто могилку обустроил.
Как я, теперь чужих здесь поминаю,
так и его бы кто-то успокоил...
- А я от Бога ничего не ждала,
тогда мне было хоть башкою в прорубь.
Его дитя под сердцем согревала,
когда вручила почта злую новость...
Великий день... Пасхальная победа...
Всё, как вчера, а годы улетают...
В степи, на Радуницу, с горбушкой хлеба
своих желанных вдовы поминают.
2020
ID:
998986
ТИП: Поезія
СТИЛЬОВІ ЖАНРИ: Ліричний
ВИД ТВОРУ: Вірш
ТЕМАТИКА: Поетичні переклади
дата надходження: 20.11.2023 00:01:53
© дата внесення змiн: 20.11.2023 00:01:53
автор: Санчо
Вкажіть причину вашої скарги
|
