Я – чернозем. Всё, что в меня бросали,
неотвратимо-быстро проросло:
и злость, и вера, и любовь, и зависть,
и даже чушь случайная. Назло
воронам времени - мои цветы плодились.
Не только белые. Но глупости бурьян
Бог прорывал. Его, наверно, милость
в том, что не стал зловонной свалкой я.
Больные зерна мне изъели душу.
И плоть моя от черных метастаз
устала. Я боялся стать ненужным.
Бог не справлялся. И остался шанс
один – засохнуть. Временно – до срока,
когда во мне безумие умрет,
и кто-то бросит мир. И белым соком
наполнится сознание мое.
Я – чернозем. Во чреве прячу небо.
Меня целует нежная роса.
Но я бесплоден, если вместо веры
в меня бросают только злость. Сказать
не в силах вам – уймитесь, человеки,
пока не поздно. Мир иссяк почти.
И скоро нечего вам будет в землю сеять,
И бог, вконец умаявшись, молчит…
