И по законам какого-то глупого жанра
они снова пересекутся.
Не среди улицы даже -
дети душного XXI века -
случайно, в чьих-то комментах,
в интернете.
Некому врать, но ей бы с собою быть честной.
Ну, любопытно. Конечно, было бы лестно,
если бы он сожалел
и ее же стихи читал наизусть.
Впрочем, скорей всего, он все забыл.
Ну и пусть.
Впрочем, он пишет.
Спрашивает о муже.
Если б не как ныне - в тысячу раз хуже,
если бы даже любовника не было никогда,
она бы врала -
она это знала всегда.
Но врать не пришлось.
Она отвечает: "Да".
Она отвечает: "Да"
и ни о чем не жалеет,
только пальцы на клаве
будто бы тяжелеют,
будто бы все былое
разом сдавило грудь.
Печатает: "Будь же проклят".
Переправляет: "Будь счастлив".
И отправляет: "Будь".
