Какой-то предок мой был циркач -
Размалёванный клоун.
По цирку слыл, как известный хохмач, -
Заставлял смеяться до боли.
По лицу его никогда не поймешь -
Слезы радости или горя.
Рыжий парик, джинсы-клеш,
Обаяния бездна и слёз море.
Он видел людей, порою, насквозь
И во весь рот улыбался.
Когда его номер, вонзал в палец гвоздь
И на весь цирк смеялся.
Прабабка моя, за бокалом вина
О нем разговорившись,
Даже помолодела в глазах
Так сразу на лет тридцать!
Она сказала: "Сто лет назад..."
Один клоун в неё влюбился.
Выдувал мыльные пузыри,
На коленях стоять учился.
И даже пару ночей до зари
Он ей играл на скрипке
По нотам, что лежали в пыли
Цирковой гримёрки.
А она твердила: «Смой этот грим!
Ты можешь стать музыкантом!"
Он отвечал: "Давай сбежим?
Просто так, для факта?"
На память остался рыжий парик,
Он даже не попрощался...
Да старой афиши мятый листок,
С которой он улыбался.
Но время пришло - я поняла:
Мой прадед был пилигримом!
Когда я умылась летним дождём -
На лице его не было грима!
