В одной придорожной таверне встретились два человека: один со вспыхивающими от всего нового глазами и другой, глаза которого избегали встреч со взглядами людей.
Поэт разметал перед убийцей по столу стопку листов бумаги, мол, вон она, вся его жизнь. Пусть бумажная, пусть практически невесомая, но вся на виду.
- Да, я не строю мосты, - сказал он. - но если хотя бы один из этих листков вызовет у человека улыбку или смысл жизни в глазах, я буду счастлив... А чем занимаешься ты?
- Я расширяю кладбища, - неопределенно ответил тот.
- Какая интересная профессия... - задумчиво произнес поэт. - Значит, ты расширяешь память о людях.
Ночью поэт писал оду людям, которые заботятся о человеческой памяти.
А гробовщики на кладбище неподалеку в ту же ночь вырыли новую могилу...
* * *
Как часто мы воспеваем то, что хотим видеть в том, что не приемлем...
И все потому, что удовлетворились всего лишь одним ответом на свой вопрос...
