Ветер холодный в душу врываясь
Через раскрытое настежь окно
Болью сердечной во мне отзываясь
Дует и дует циклонам назло.
Этими строками все было б сказано,
Если бы этим и кончился день,
Медом дорога моя не намазана,
Падает, падает тень на плетень.
Тучка за тучкой, а там даже молнии
Кто-то уже приготовил пускать.
Бродим усталые рощами сонными
Тайно желая поэтами стать.
Но поговорка не зря людьми сложена:
Щкуру медведя тогда лишь дели,
Когда убьешь. А пока не положена
Проза моя на мотивы любви.
В сердце приходят мелодии странные,
На что похожие - определи,
Ходим дорогами близкими, дальними,
Ждем, что же будет у нас впереди.
Но вперемешку с раскатами грома
Мы получаем и дождь проливной,
Нет у нас улицы, нет у нас дома,
В сердцах и душах царит лишь покой.
Не напрягаясь, от строчки до строчки
Ищем дорогу к желанной заре.
Как на деревьях набухшие почки,
Так и рифмовки приходят ко мне.
Рад бы забросить, заняться другими
Более важными в жизни делами,
Лишь бы не стали мы меньше любимы
И оставались, как прежде с друзьями.
Столько хлопот нам приходится вынести,
Столько проблем разрешить мы должны,
Мы прописные забыли вмиг истины
И у последней предстали черты.
Что тут сказать? Хлебом – солью не встречены
Мы остаемся стоять в стороне,
Были дороги для нас не размечены.
Прошлое наше сгорело в огне.
09.02.2000 г.
