~~~~~~~~ ~~~~~~~~
Кто виноват,
что ты живой,
что за тебя погиб другой,
что у войны закон такой —
не угадать последний бой?
И чья вина,
что под ногой
скрипит песок земли чужой,
что ты по горло сыт войной,
но завтра снова станешь в строй?
Твоя профессия — убийца,
и сквозь прицел мелькают лица.
И ты уже не кривишь брови
от смертных судорог и крови.
Кто виноват,
скажи, солдат,
что твой смеется автомат?
А ты давно поймать бы рад
в живот осколки от гранат.
И чья вина,
что невпопад
из горла слезы, смех и мат,
что, отхаркнув песок, комбат
в атаку поднял первый ряд?
И ты бежишь навстречу ветру
те злополучных сорок метров,
где каждый третий грудью ляжет,
и жизнь-вода стечет из фляжек.
Кто виноват,
что ты живой,
что за тебя погиб другой,
что у войны закон такой —
не угадать последний бой?
И чья вина,
что под ногой
скрипит песок земли чужой,
что ты по горло сыт войной,
но завтра снова станешь в строй?
О чем поет ночная птица?
Что есть профессия — убийца.
Что ты уже не кривишь брови
от смертных судорог и крови…
~~~~~~~~ ~~~~~~~~
