В эту непогодь января
у меня ностальгический сбой.
В плед закутавшись, сам с собой
я играю в «Гнездо глухаря»
Телевизор – уставший мозг,
отражение бытия
в настоящее, в мир, где я
перекинул из прошлого мост.
Конфетти и обрывки лент
память сыплет из щедрых горстей.
Вместо неприглашённых гостей
разукрашенность прошлых лет;
и в туманных расплывах дней,
набежавших морской волной,
горький привкус рябины лесной
из далёкой весны моей;
как хрустальных бокалов мотив
наших юных сердец перезвон;
разговорный ручей ни о чём,
перелившийся в речитатив.
Но не слышно отдельных слов,
содержания не понять.
Трудно даже под пледом унять
дрожь волнений от явственных снов.
И совру, коль скажу, что рад
из себя от себя убежать,
хотя мне всё труднее сдержать
наступление боли утрат.
Даже малая доля потерь
содержания прошлых лет
оставляет рубцовый след
в старом сердце моём теперь.
