Священный, сказочный, смешной,
Совсем немного грустный.
Увешан серебром. Пустой.
Мечтает ни о чём.
Забыл, наверное, солёный привкус
жизни.
А мысли
Все по полкам,
как в библиотеке книги.
Молчит
И смотрит волком,
И от чего - не разберёшься толком.
Он не плетёт интриги,
Не кипит.
Спокоен.
Сдержан.
Знает цену лишь деньгам.
Быть может от сего по вечерам,
Когда опять смычком ласкает скрипку
Опять молчит,
Не доверяя собственным стенам,
Опять он нарушает ритмы.
А одиночество стучится в такт,
Всё так же, как и возраст.
И вечер на исходе:
ванна, сливной бак
И факт,
что на ночь снова будет проза.
А утром,
небо пачкая в лимонные тона,
его разбудит солнце.
Всё бы как всегда, как по сценарию.
Но вот - она.
С луны свалилась,
Или вниз сошла по облакам,
А взгляд её серьёзный,
А бокал
Вина пьёт так игриво,
Что и его шальная грива
Зашевелилась. Зарядила
Она Она Она.
И что-то где-то зацепила
И каждой клеткой, каждой жилой
Пульсирует, стучит. Сильнее!
Кричит, вальсирует. Живее!
Как важен в жизни ритм и темп.
Смотри!
Ты слышишь?
Раз, два, три. Раз, два, три...
