|
«Пейзажи боли»
Боль болью. Зеркалу – зеркальное… А Сальвадору сорванвенцовое. Но, миру, не только поэзии, действительно придется немного потесниться, и еще вопрос, вместят ли они меня и мою… Всех будущих миров альность, разлитого за жизнь любви, вина»
«Бедный мой Parker, или паркур чувств»
Моей ручке уж год восьмой,
Но только сейчас начала увядать позолота,
Да и в квартире уж ничего,
Что говорило бы о прошлом золотистом.
Всё проходит. Но будущее вернуть –
Сон приснился сегодня лучистый.
И сг…решил я, как современный Иисус –
Хрен вам, меня на кресте повесить!
*
«Небо с высоты земли»
«Мир — дерьмо, но в нем много поводов любить»
Ник Кейв.
Я люблю тебя.
И как бы сердце моё не билось,
А с неба чистого вода черни не текла –
Нет иного у любви материнства –
Сон проходит… И даже сладкий…
А если утром и скажешь: «это было прекрасное свинство» -
Хрен вам, нелюди, меня без неё оставить.
Я люблю тебя. И это всё, что тебе необходимо,
Чтобы быть любимой. И единственно оставаться,
Моей отечественной мучезарной свинкой.
Да быть же такой и земли сексоте, а наш маленький атом – мы создадим сами.
*
«Весницы глаз её. Или врут сны, её ресничный аромат»
Антон Чехов: «В каждом из нас слишком много винтиков, колёс и клапанов». Но это сказал прозаик… Драматург, мать его механика.
Да. А я и не поэт. Но памятник к себе живой подвинул.
И обнимаю. И улыбается он, гад такой, прохожим.
Но что нам их преголовьиные кивки -
Наш жирный поцелуй, за место соловья, спалил все страсти.
О, эта поэтическая похоть?! О, глупцы!
Мне эта женщина дороже всякой власти!
Ты слышишь, Сутьин?! Я уж на твоём пути.
И знай, любовь – тебе не бразильянка это в самбе.
Она, срывается с её ресниц, и ветер этот не остановить –
Он сам ломается на части,
А садбирая эти секса ломки, в пещер хрустальные мосты –
Лежим стремглав к головке и к звёздочкам… Такой земли желаем.
*
«Моему тайному поэту»
К вопросу о том, «мешает ли поэзия любить, а не заниматься беспоэтическим сексом. На это великий поэт - и так велик»
«Разговоры изобретены для того, чтобы мешать людям думать»
Агаточка Кристи. Спасибо тебе, за моего любимого убийцу Эркюля.
Что жить тебе поэт…
Когда не пишутся стихи от переизбытка музы?!
Или когда её… Один лишь уходящий силуэт,
Скелетом только просится на губы?!
Живи. Ж… Еви! И явится к тебе
Конечности минуля…
И в чёрных маках, посреди степи чудесной,
Припав, к её краснеющим трусам –
Ты сам откроешь горизонта сердцевину, квадрат Малевича,
Перевернувши к небесам….
Ну, что?! Довольная она твоей поэзией?!
Пусть спит… Пошли, друг, по сто грамм.
Там где-то в Кении народные волнения…
*
«Папиросная бумага моей мысли»
«Не в том суть жизни, что в ней есть, а в вере, что в ней должно быть»
Бродский Иосиф.
Какая разница, сколько ошибок совершит человек
В поэтическом Тексте –
Сердце другого этого не заметит.
Главное, чтобы сама Ошибка не совершила –
Любовь Человека и его Поэзии –
Душа никого не простит. Вот такая вот жизнь строгая.
А вы всё думаете, что это кролики взапаперти?!
*
«Поэтами рождаются, ораторами становятся»
Да, Цицерон, ты не стоял возле этой женщины. Проснулся бы не голым оратором перед толпою философов.
«Младенческое»
И рушится ливень
И крошится камень
Корней, шумлящее бесподобство деревьев
Я также хочу
Со своим лепестком целоваться
Не зная, впереди-то там что –
В гнилой листве
Черви также червятся
*
«Самый тесный гроб в мире»
Что ты делаешь со мною, Гробе?!
Я устал уже ждать этой смерти.
Учишь любить?! Не дубовое дерево?!
Так я рад её видеть всегда, даже без одежды.
Только Альберт вот, проголосовал за относительную деорию.
А она яблочная. Абсолютно. Я за сок души её держал.
Что ты делаешь со мною?...
*
«the spectacular now»
Кстати, классный фильм, советую посмотреть…
… За окном…
Так темно, что дождь идти боится.
Но я проснулся. Ровно в пятом –
Сон о тебе, колышет штору до сих пор –
А это значит, что не быть ни кругу ада –
Поэт порвал своё перо,
И закурив, от спрятавшегося комара,
Пошёл спасать метро, в людей забившееся.
А я один. Четыре серые стены, хотя бы желтые. И твоя морда,
Прекрасные ручки мечты, ко мне лезущие, бьющая.
Светало медленно.
Не кто-то, а всё тот же поэт, над городом пил чернила –
Конечно, я не подарок судьбе,
Но ты приходи.
Подарим оргазму Бинтика…
*
«Я в альстуке»
Какой идиот такое представит!!! А Коко Шанель рвёт свои подкожные одежды. Но… Я занят другим делом. Душой.
А гнев, как говорит Сегюр, есть оружие бессилия. Но, тут бы я оторвался … И посмотрел бы на любовь с более сильным оружием. Но… Возьмёт ли она его?! Действительно гнилой вопрос. Я дам ей другое…. Ору же, е!!! А любовь всё не кончается, и не кончается. А ещё и поэзией реальной реально льёт ангелов мудро голых.
Ах, вы сны, мои словнушки!
Сколько ж можно меня так грозно топтать?
Я ж и сам-то грязью всякою стану,
Но всякой свинье меня не видать.
Только женщине моей, и своей красавице,
Да за серьёзное горлышко - можно меня взять…
Да к расстрельной стене нассильно -
Прижать, и, сорвав галстук,
Горласто правдивый,
Голенью правой ноги истину,
Как не белой колючей розой, вжать –
И высадить в самое сердце сад дивный –
Мне ни жалко для этого ни ребра –
А тем более, для её голоса тюльпанно снежинного,
Расплавляющегося, в утопительный приказ -
«Мои груди искупай! Да в своих совестных поцелуях!».
И как не пригубить этого сна бесчинству поэзии, и по-человечьи не помечтать?
Эту бешеную истену у которой реально стою исцелённый,
И всё грудьже, и грудьже оголяю до правды
Нашего с богиней существования
Боженстенно свободного до узнаваемости
*
«Не шуточное»
«Всякая любовь есть переход в новую веру»
Б. Пастернак
Слышишь, бог, я тебя отзываю
С наших мудрлес любви
Слишком уж твоя рептилия войною стала
Чудес
А я обычный поэт
И не люблю оборонной такой теплоты
Сердца человека
Чувствовать уставшего
Слышишь, горе ты небесное
Секс нужен также и облакам
А ты возомнил из себя, что-то прелестнее
Словно в парижском борделе исламская мадам
Ты хоть понимаешь, что тебе за это светит
Нет, не к славным утренним петухам
Так что, давай, браток, по-честному
Я тебе и лесенку подам
И покрещу о тебе в поэзии
Как и воскрешу, любви к женщине не идеал
А совершение откровения
И да извержится не Иоанов вулкан
Не бойся, человек, это будет не Помпея
А только моей любимой оргазм
Чего и каждому счастью желаю
Ходите по радугам
Не по гостя
Ненужными мостами
Общения
Даже с мудрецами
ID:
581437
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 15.05.2015 21:18:04
© дата внесення змiн: 15.05.2015 21:18:04
автор: Dmitry Sadchenko
Вкажіть причину вашої скарги
|
