Пусть это будет в тумане тайны,
кто в моей лодке накрыл руками
руки мои держащие весла,
губы мои задумчивым взглядом,
кто растрепал мои косы ветром,
кто мои слёзы назвал росою,
кто собирал со мной листья чайные,
кто доспевал со мной сочным яблоком,
и проникал в меня светом солнечным,
кто на лопатках узоры пальцами
мне рисовал, и шептал мне нежности…
Я так скучаю по нему прежнему…
Речка грустит и звучит :”Где же он?...”
Я отвечаю теченью тихому:
“Он на вершине вулкана спящего
силой своей продолжает сдерживать
дождь, чтоб поля не накрыл пемзою,
и не засыпали камни легкие
где-то долины, ущелья, впадины…
Он зашумит водопадом джазовым,
звуком, до одури узнаваемым,
он ароматом вернется розовым,
приторным вдохом, фруктовой мякотью,
соком по краешку рта малиновым…"
Против теченья грести веслами
руки мои обросли жилами,
я повзрослела и стала сильною,
ночью плыву под луной огненной,
и тишину разбавляю звездами,
что в отраженье реки колышутся.
Я так скучаю больным лебедем,
что ни взлететь, ни приплыть к берегу…
Света, я прочла стих еще в дороге, не могла оперативно оставить комментарий. И вот - снова его перечитываю, восхищена образами и потрясающей энергетикой. Спасибо - получила огромнейшее удовольствие от прочтения
