Эхом в новом колодце звучит: “ Почему?” Почему
эта осень в пути, а уже разбавляет дождем не застывшие краски?
И бурбон заменяет абсент на столе… на оттенках листвы,
и туман покрывает рассветы последней недели на всех цифровых
фотоснимках, и каждый прохожий привык к ежегодной развязке
посезонной борьбы… Мы же будем менять гардероб, улыбаться письму,
согреваясь от слов, тех, которые вряд ли поймут
те, кто их не писал, и не пережил. Будем ли мы
вновь играть в мудрецов, достоверно без дублей, на злые вопросы
отвечать, и с грустинкой скучать по местам, городам, где мы быть не могли,
а хотели бы? Но не доехали, не долетели и черт…не дошли.
И винить, в отступающем августе, чуть заглянувшую осень,
просто глупо… При чем тут туманы, и холод взаймы?
…А закат красит в огненно-красный свою бахрому,
не спеша опускает, и прячет узоры за вылитый золотом купол…
Время- ежесезонный будильник, властитель погоды, редактор афиш,
и оно убегает, когда ты не ценишь, когда ты за ним не следишь…
Да… Оно- дирижёр…Но отрезать пути к отступлению было бы глупо,
точно так же, как стих начинать с :“ Почему? Почему?...”
