Я не Петрарка, родная. Я лирик-поэт,
я на любви съел собаку за тысячи лет.
Голос мой тверд, а рука по утрам не дрожит,
так напишу, что рыдают все бабы навзрыд!
Вот и сейчас – я пишу для тебя этот стих,
в сердце влюбленном Везувий пока не утих,
Губы бормочут, а ручка выводит слова,
ритм не сбоит, это – признак в стихах мастерства.
Хочешь, тебе расскажу, как улыбки ловить?
Как в кружева заплетать рифмоплетную нить?
Как от пьянящей услады кружИт голова,
И как звенит в ля-миноре души тетива.
Как по спине грациозной скользит солнца луч,
брешь пробивая мечом в пелене мрачных туч.
Как испугавшись, но слабость в ногах одолев,
в омут любви погружаясь, рычу словно лев.
Так и свершилось, как думал – влюбленность пришла,
испепелила мне сердце… Осталась зола.
Ты приковала к себе, режет шею аркан,
и от нехватки свободы я вдребезги пьян.
Я за тобою на плаху, на шопинг, в музей,
Лишь дифирамбов для этих стихов не жалей!
Ви так вважаєте? Взагалі, цей вірш - це іронія, можливо - навіть самоіронія. На рахунок лірики кохання - то я взагалі, не лірик. Я тільки намагаюсь вжитися в образ ЛГ. Дякую за відгук.
