Дорога легла нам под ноги вчерашними мыслями.
Так лета хотелось хотя бы глоток, но уже
На 29-ом листке нам пропитые истины,
Срываясь, сентябрь выводил во хмельном кураже.
И ноги укрыла совсем не роса нам, а изморозь.
Трава поседевшая плакала о журавлях.
А то, что ложилось под ноги, казалось нам, виделось
В бездарно утерянных в ночи бессонные снах.
Казалось нам ржавою ложью осеннее золото,
Которым отсыпали, глупым, за наши мечты.
Дорога полями вилась, где суждением всполото,
Где серая масса, как галька – вся без завитых.
И что остается – не пьется, а в горло – ком горечи
Тоской утомленной, слезою седою травы.
Срывался сентябрь. Шаг ускорить бы. Только не более, чем
Удастся прочтение зимне-осенней главы
Раз тридцать прочтенного кажется произведения.
Под ноги шурша листьев дождь предстоящей строки
Таким предсказуемым за все шаги предложением:
“Дорога легла. Облака так же все далеки...”.
