Мне отчего-то не хочется писать стихов,
Возможно, нету настроенья,
Возможно, нету вдохновенья,
А, может, не хватает слов.
Лежит тетрать и ручка предо мною.
И мысленно рисую я слова.
Но почему-то рифмой к " слову" лишь " трава".
И не иду возвышенной тропою.
Казалось, тем не перечесть,
А в строки тема не ложится.
И что-то несуразное кружится,
Не помогает и не дает присесть.
Забросив ручку и тетрадь,
Бросаюсь вон, вдыхая запах сада.
Уж полночь, не могу я спать,
Бодрит вечерняя прохлада.
Вдруг слышу шепот за спиной,
И мягкие, но крепкие объятья
Сожмут, согрев мужским теплом.
И снова в доме - но не нужно спать мне.
июль 2002
