На Складі
Холодний гриф гітари, ржаві струни..
Набиті очеретом дубові труни...
Шеф повар нарізає сир кольору латуні,
Для нашого фондю гриби- свинцеві кулі...
Пластмасове відро дає звук барабанів,
Скрипучими завісами як тисяча баянів!
Свистить електро чайник,
Як поїзд на пероні...
Моє купе порожнє, у вухах дикі коні!
Поличка прогинається від мудрості паперів,
Мій мозок розплавляється, закрий за мною двері...
Записка на столі, без жодного в ній сенсу,
Ікона на стіні як заборона сексу!!!!