В голове моей сумасшедшие идеи,
Уже давно у ней не спит, кишит вулкан,
Все мысли всегда сердце нежно греют,
Их чужому знаю точно не отдам .
Порхают краски в каждый день недели,
Вовсю горит желание моё,
Сделать то, что кажется не смелым,
Пустить бы творчество за неба горизонт.
Сколько ж этих за облаком летает ,
Несёт во творчество творенья самолёт ,
Да просто в нём душа всё время тает ,
А тело рвется й ночью у полёт.
Так много старых,но не забытых речей,
Ведь слово сильное я знаю не умрёт,
Сгорит пускай бумага, её сжигают свечи ,
Но с памяти оно уж не уйдёт.
Вся наша жизнь сложилась из бумажек,
Пустых вначале - краски дали сами ,
Мы творчество внесли в неё однажды,
Теперь она раскрашена цветами.
Ми пишем музыку и сочиняем ноты,
Снимаем фильмы и рисуем жизнь,
Что сложена из чувств, как- будто соты,
Развеял ветер, но не унеслись.
Благодаря этому мы умны да сильны,
Оно же лечит и даёт подсказки,
Пускай не всё написано реально ,
Но можно бы поверить даже в сказки .
