Слова замирают на кончике острия.
Но капля чернил сорвётся со звоном вниз.
Увидимся в кляксе. Сквозь сотни ошибок - приснись.
И выбери наспех кого-нибудь, кто не я.
Беда ли, что осень рождает глубокой старостью
пылающих фениксов, жгущих костры рябиновы?
Ко дню воскресенья их души полны усталости,
близки к сумасшествию, пятясь по полю минному,
дрожащей рукой собирают останки цветов.
Колеблется Запад. С надеждой глядит Восток.
А с Юга, сиянию Севера вопреки,
приляжет на грудь оттенок родной руки.
Свитиха
