«Всё окончится пулей в висок,
Это странствие мне надоело.
Я беру свой последний листок,
И опять принимаюсь за дело.
Может просто забросить писать?
Чтобы жизнь без поэзий летела?
Надо душу тогда убивать,
Ну а это ведь тоже не дело.
Значит нужно совсем уходить
(Никогда не зажить мне счастливо),
Как-то так оборвать эту нить,
Чтоб мгновенно и чтобы красиво.
Хорошо. Завершающий стих.
Строфы быстро легли на бумагу.
За окном даже ветер притих,
Всё толкает к последнему шагу…
Всё толкает, но я не иду,
Что-то держит меня, не пускает:
Толи я в бесконечном бреду,
Толи страх мою душу терзает.
Значит, страх мою жизнь сохранит?
Нет! Вот этого я не позволю.
Я же вечно свободный пиит!
Страх мне клетка! Я выйду на волю!
Всё. Настала пора завершать
То, что начал когда-то родитель.
Ну и где ж пистолет, твою мать?
Вот и ты, мой железный спаситель.
Мне осталось нажать на курок,
Я был лишним, чужим в этом мире!»
Грянул выстрел. И тихо в квартире.
Всё окончилось… пулей в висок.
