Наутро вечность под кроватью замолчала,
кристаллы дня царапая, как кошка,
в ботинках грубых скомкала начало,
морщин бумажный след разгладив на ладошке.
И жизнь как сон ромашкового поля.
На перекрёстке новых измерений
измерить душу, сдёртую с историй,
пыталось раненое тело.
Пыталось утро – смерть седая
в его туманах пряла нить прощений,
и голубая нить дрожала в мае,
ночного сердца зашивая щели.
В шкатулку мира забивая гвозди.
Просеяв сказку через сито света,
старик унёс один грамм кро́ви в звёзды,
оставив ровно двадцать пепла.
июнь 2021г.
