Чужой
Лишь ветер шелестит позёмкой,
метель утихла, не ревёт.
След от полозьев лентой тонкой
узор, чуть видимый, плетёт.
Он то вжимается в дорогу
и узкой змейкою ползёт,
то прерывается, ей-богу,
он тут по воздуху плывёт.
Лес надоль горизонта кромкой
тускнеет в шапках облаков...
Но впереди за ближней сопкой
дымком уже маячит зло.
Савраска, чуя смрад жилого,
тихонько ржёт, меня дразня.
А мне б не видеть дорогого,
но ставшего чужим, лица.
OSAlx2018-12
картина И.Айвазовский
